Она ничем не живёт
Каждое мгновение она надевает новое тело
Она никем не живёт
Ведь каждый день – это новая жизнь, что просачивается сквозь её тело душой радужных иллюзий,
такая дорогая,
такая короткая..
не может удержать в себе всех и каждого
Кем тогда жить, если размеры жизни в лимитированном дне?
Её терпение как тишина,
никогда не знаешь, когда оно закончится и есть ли оно вообще
Она похожа на деньги..
ты потом и кровью их зарабатываешь,
чувствуешь вкус жизни ни в чём себе не отказывая когда ощущаешь их наличие в своём кармане,
при этом ведя постоянные расчеты в голове как удержать хоть небольшую их часть..
они нужны в любом количестве,
хотя бы в самом малом..
их никогда не бывает много..
и все ты не сможешь заработать как бы не старался..
Её тело – запах свежей бумаги, на которой каждая буква рисует кардиограмму сердца..
и лишь когда оно остановится – лист постепенно будет становится пустым..
Для неё ничего нету и не было..
реальны лишь стихи и прозы..
не те слова, что умирают в воздухе,
не те которые может произнести человек ртом или же услышать ушами..
живёт лишь иллюзия которую видишь,
которую чувствуешь,
но никогда не получишь и себе не присвоишь..
разве что сам будешь этой иллюзией,
как она..
Каждое мгновение она надевает новое тело
Она никем не живёт
Ведь каждый день – это новая жизнь, что просачивается сквозь её тело душой радужных иллюзий,
такая дорогая,
такая короткая..
не может удержать в себе всех и каждого
Кем тогда жить, если размеры жизни в лимитированном дне?
Её терпение как тишина,
никогда не знаешь, когда оно закончится и есть ли оно вообще
Она похожа на деньги..
ты потом и кровью их зарабатываешь,
чувствуешь вкус жизни ни в чём себе не отказывая когда ощущаешь их наличие в своём кармане,
при этом ведя постоянные расчеты в голове как удержать хоть небольшую их часть..
они нужны в любом количестве,
хотя бы в самом малом..
их никогда не бывает много..
и все ты не сможешь заработать как бы не старался..
Её тело – запах свежей бумаги, на которой каждая буква рисует кардиограмму сердца..
и лишь когда оно остановится – лист постепенно будет становится пустым..
Для неё ничего нету и не было..
реальны лишь стихи и прозы..
не те слова, что умирают в воздухе,
не те которые может произнести человек ртом или же услышать ушами..
живёт лишь иллюзия которую видишь,
которую чувствуешь,
но никогда не получишь и себе не присвоишь..
разве что сам будешь этой иллюзией,
как она..
и непременно заведет себе кота или кошку